Stevens siempre ha escrito entrelazando su vida en narrativas más amplias, pero aquí su autobiografía ocupa un lugar central.
Hay una foto en el folleto de un joven Stevens, en la mesa, comiendo un plátano. Es una de las pocas fotos en el folleto que parecen representar algunos de esos veranos de Oregón: una playa salpicada de rocas, una pequeña casa de madera a medio pintar cerca de árboles y colinas. Su mirada no es feliz ni triste; es solo un niño en una mesa, comiendo. Pero hay algo melancólico allí, algo que tal vez le agregues después de escuchar Carrie & Lowell , pero algo real de todos modos: Su madre está de pie junto a él. Ella no lo está mirando, pero está allí. (Aparece en tres tomas, y en ninguna de ellas puedes ver sus ojos). Imaginas que Lowell tomó la foto (en la parte posterior del folleto ves su reflejo en el espejo de una foto tomada de Carrie tejiendo a crochet). Es una sensación inquietante que ese niño pequeño, años después, crearía una obra maestra con tanto conocimiento sobre el sufrimiento, la tristeza, la muerte y la soledad. En esa foto, sin embargo, sigue siendo un niño, con todas esas heridas infantiles, intentando comprender el mundo. Y, al menos por ese momento, está cerca de su madre. Y parece que tal vez es feliz.